El Limbo

Elvirita Hoyos Campillo

Colombia

Tengo tres días y cuatro noches caminando a nueve horas, que se le suman, frente a una hoja en blanco, tratando de escribir un cuento que está reacio a ver la luz y tomar forma en ella, para levantarse y salir a un mundo confuso que se le antoja difuso. Se acabó el café y con él los cigarrillos; los dedos nerviosos tamborilean el alma, las ojeras cuelgan en el marco de unos ojos cansados que no quieren cerrarse por el azuce de una mente alerta hasta parir una historia.

Me hallaba cavilando sobre las doce pautas para escribir un cuento, tratando de descifrar los sonidos que encierran las palabras mudas, cuando escuché un siseo por mí oreja izquierda, que me fue penetrando como una onda de radio y ajustando hasta volverse nítida como la voz de un hombre. Esa voz dijo llamarse Miguel.

Vino a contarme el secreto de cómo hizo para tirarse del duodécimo piso de un edificio de nombre olvidado, ubicado en una ciudad de la que no tenía memoria, sin que nadie sospechara su propósito. Luego, me mostró a Rocío. Él la encontró un día que ambos deambulaban por trayectorias distintas, por entre cúmulos de condensadas nubes como nieblas oscuras, que no les dejaban ver el sol. Entonces quiso ayudarla, para liberarse de su carga irredimible, musitando al oído de Rocío, el placer que se siente al caer en el vacío rompiendo la suavidad de los vientos. 

Rocío, perdida en la maraña de su propio desvarío anda, y junto a ella un niño que le es extraño, se aferra. El niño pálido y traslúcido, anhela abrir la puerta de un recinto oscuro, y Rocío trata de asir el picaporte cuya luminosidad refulge en lo negro del espacio, pero la manija se aleja de sus manos cada vez que ella trata de alcanzarla.

Y por esto es que Miguel los ha traído a mí, y están aquí para que los ayude a abrir aquella puerta y salga el niño. Pero yo no puedo, porque ellos moran en ese mundo existente entre los vivos y los muertos.