sábado, 23 de enero de 2016

Amor sin Hache

Paul Fernando Morillo

Lewisville, U.S.A.


Llegó apurado, a rebuscar y revolver todo. No sé de dónde sacó la idea que el amor estaba escondido en algún lado de la planta baja de la casa. Me miró perdido, buscando ayuda; yo como autómata empecé a levantar libros y añadir caos al orden del cuarto de la sala. Me preocupé cuando miré al amor entrar por el agujero de la pared, el sitio por dónde se conecta la televisión por cable. Entonces pensé, y con justa razón, que el amor no es más que un entretenimiento de novela; lo expliqué así a él. Me miró furioso, me ordenó que siga buscando. Encontré las cartas que él había escrito a Pamela, años atrás, y al leerlas encontré las faltas ortográficas de mi alma, siempre escribí en mi corazon “amhor” con h intermedia y lo practiqué sin hache, como debe ser. Pero este lío no era mi asunto, le pertenecía a él, y la paciencia se estaba terminando.
Escuche un ruido crujiente saltar de un sobre de una de las cartas de una de las cajas regadas, el ruido se posó sobre el párrafo donde Pamela le pedía a él que se volviesen a enamorar después que pasaran unos, muchos años; “después que nos divorciemos y estemos más preparados para este amor”, decía la carta literalmente. Sentí sus lágrimas. Le dí unas palabras de aliento, y el amor salió de allí y corrió hacia un libro de Whitman. Lo encontré acurrucado en el poema “Sometimes with One I love”. Lo leí y un fardo se aflojó en  mis hombros y cayó rodando por el piso. El amor lo tomó y se lanzó por la ventana que daba al patio, el fardo fué enterrado el dos de enero a las 2:30 de la madrugada, después el amor regresó por el agujero del cable. Esta vez él lo percibió y comenzó la cacería por toda la casa, finalmente lo acorralamos cuando se arrodilló como pelotita en la cacerola, después de tanto huir; allí, en la olla donde preparé el ratatouille de la cena de fin de año con tanto cariño como me fué posible. Entendí que él era yo y los dos éramos el huidizo amor, allí nos fundimos, él, el amor y yo.

 
Escrito bajo la Nieve... del mes de Enero

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